§ 2.771. Stella Dallas (King Vidor, 1937)

Relato social en un King Vidor que ya había rodado "La Calle" y estaba a punto de comenzar su ascenso al estrellato de los directores imprescindibles.

Melodrama social y amoroso de tremenda fuerza y potencia afectiva. Con una Barbara Stanwyck en estado de gracia, siendo todavía muy joven y una recién llegada aunque ya con cierta experiencia. Comenzó unos años antes prácticamente con la llegada del sonoro. No sé, en realidad, si verdaderamente tiene alguna cinta silente. John Boles no me suena tanto. No he visto casi nada suyo. Es el típico actor de aquellas época.

Me ha gustado mucho el melodrama. El tono ligero en las formas pero profundo en el fondo es una mezcla perfecta para la expresión de los que pretende el director. 

Caracteres irreconciliables llevan a tomar una decisión drástica con respecto al matrimonio. Era de esperar. El sufrimiento y la renuncia permanente de la madre están muy bien trazados. Es un gran papel. Tiene algo de arrabalera, de mujer no ya sin cultura o formación, sino sin la más mínima urbanidad. Un papel de rompe y rasga, canónico, de gran actriz. El éxito social para ella es diversión, reconocimiento. Además se sitúa en algunos momentos fuera de lugar, poniéndose a ella y a su hija en situaciones comprometidas.

Para el padre es trabajo, discreción, cuidar de su hija en valores distintos a los de la madre. Lo de todos los días, vamos.

Era, al parecer, una de las películas favoritas de Akira Kurosawa. No llego a alcanzar por qué.

§ 2.770. ¿Quién llama a mi puerta? (Martin Scorsese, 1967)

 

En el minuto 9 de la cinta Scorsese nos confiesa su adoración por John Ford y su "Centauros del desierto", y por las películas del Oeste en particular. Debut del director y de su protagonista, un jovencísimo Harvey Keitel, y una desconocida para mi Zina Bethune, que solo hizo cuatro películas, dos de televisión.

No es de las que más me han gustado de él. Es curioso, pero esta es la última película que me quedaba de él por ver.

Tiene algo de esas repeticiones y diálogos claustrofóbicos que a veces arruinan, a mi juicio, sus películas. Es para mi un director contradictorio. Creo que tiene cuatro o seis obras realmente maestras, junto con otras muy 'cansadas' que, sinceramente, me han aburrido una barbaridad. Una carrera muy larga, prolífica y llena de éxitos, polémicas y de algunos fracasos.

Un catolicismo totalmente trasnochado: moral estilizada para sí mismo pero exigente para los demás, todo ello rodeado de una mística absurda y aburrida que valora más los ritos que la profundidad de las creencias y los sentimientos. Católico sí, pero divorciado y cocainómano. En fin, toda una contradicción.

Creo, sinceramente, que es un director tremendamente sobrevalorado. Tanto por público como por crítica. Me recuerda bastante a lo que ocurre con Polansky, que junto con películas verdaderamente estupendas tiene otras, a mi modestísimo juicio, bastante mediocres. Pero supongo que a lo a mi me parece mediocre a otros lo entenderán como una obra maestra.

Esta de Scorsese, que es lo que aquí ahora nos trae es totalmente prescindible. Para los muy Scorsesianos quizá pueda apreciar que sus temas recurrentes ya estaban aquí, que la forma de mirar por la cámara tiene tal cualidad o que los enfoques, encuadres y tomas tiene tal o cual característica, pero para un mero aficionado como yo todo eso no tiene demasiada importancia. Ni soy un cinéfilo, ni lo quiero ser. Ni soy un experto ni lo quiero ser. Simplemente me gustan las películas e invierto un tiempo en su visionado, con un cierto orden de directores eso sí. Pero nada más. Por eso digo que esta cinta es un coñazo. Punto.

§ 2.769. El gran silencio (Sergio Corbucci, 1968)

 

He visto cosas de Corbucci, y me han gustado. Ésta pasa por ser una gran obra, carismática y mítica. Con música del Ennio Morricone, amena aunque poco ambientada. Es, cono todo, una película singular, en un escenario nevado, algo muy peculiar para una obra del Spaguetti Western.

Me ha gustado mucho. Tiene un aire sombrío, oscuro. Que esconde algo, que oculta quien es, y por qué no pronuncia palabra alguna.

El papel de cazarecompensas 'loco' le va perfecto a Klaus Kinski, un tipo peculiar donde los haya. El Gran Silencio es Jean-Louis Trintignant, fallecido este verano.

El conjunto de la obra es interesante, tanto por el escenario como por el desarrollo.

Intentar ver una lectura política en la película es, cuando menos, arriesgado. Y ver aquí una alegoría de Malcon X o de el Che Guevara me parece, sencillamente, una exageración y una memez. Es una película del Oeste, algo peculiar, pero una película del Oeste.

§ 2.768. Nadie quiere la noche (Isabel Coixet, 2015)

La otra película que vi de ella, "La vida secreta de las palabras" (2005) me pareció fascinante. Delicada y muy cuidada, intimista y muy sincera. Profunda y redonda.

Y esta es también magnífica, con una Juliette Binoche espléndida, un para mi desconocido Rinko Kikuchi, y la presencia potentísima de Gabriel Byrne aunque con muy poco metraje para él.

Aventuras de una mujer culta y rica en la tundra del ártico. Paisajes bellos, condiciones de vida extremadamente duras, y una historia de amistad. Una película que pudiéramos denominar "femenina", por la presencia totalmente protagonista de la mujer, que no se sabe muy bien qué determinación la lleva a viajar al ártico y buscar a su marido que estaba buscando una camino para llegar al polo norte. Quizá no fuese el amor por su marido, sino su amor propio, quizá tuviera una conciencia clara de su valía y de sí misma. En todo caso la mujer jugó un papel muy importante en las expediciones árticas y su marido es reconocido como el conquistador del Polo Norte.

El tono intimista le va bien a la cinta, pero hay algo que no funciona del todo bien. Es una cinta difícil de ver, que no es para todo el mundo. No es exactamente un melodrama, sino una cinta íntima y personal, recogida y sensible, que es difícil cuadrar con la problemática de aventuras. 

Me ha gustado. No tanto como la otra, pero me ha parecido muy interesante.

§ 2.767. La vida de Émile Zola (William Dieterle, 1937)

 

Versión clásica del asunto Dreyfus, de los años treinta. Conciencia social, valor para contarlo, y genialidad para narrarlo bien, compromiso personal y bondad.

Un gran hito que ley hace muchísimos años. Compré el librito en una librería de Segovia, me acuerdo perfectamente. Me interesó mucho en su momento, pero no tanto por el antisemitismo del fondo del asunto, sino por producirse dentro del ejército.

Refleja muy bien las penurias económicas en las que vivía la bohemia parisina a finales del XIX. Émile vive con un tal "Cezanne", que supongo que es Paul Cezanne.

Narra muy fácilmente el tránsito de la pobreza a la riqueza, de no tener para comer a nadar en una cierta riqueza. Y la vuelta al compromiso consigo mismo y con la sociedad la volver a escribir sobre temas comprometidos, el caso Dreyfus.

El compromiso con la verdad vuelve, aunque la verdad, quizá nunca se fue.

Me ha gustado mucho, pero es que Dieterle es una auténtica barbaridad. Un directorazo.

§ 2.766. La conspiración (Robert Redford, 2010)

 

Su particular visión sobre un hecho muy conocido, que necesariamente tuvo que conmocionar al recién creado país. A mediados y finales de los años ochenta estaban de moda las cintas sobre la guerra del Vietnan, aportando cada director americano su visión particular. Parece que Redford recupera historias que le interesaron en su infancia. Es una hipótesis seguramente no descabellada.

Más que el estudio de la situación, de la deslealtad o del magnicidio mismo lo que se debate en el asunto es si las garantías procesales y materiales de cualquier justiciable también son aplicables en supuestos como éste. La inconstituionalidad del sometimiento de un civil a un proceso militar. "Que la pena no te haga perder el buen juicio".

También es la historia de Mary Surratt, la mujer acusada de dar cobertura en su casa a los conspiradores, finalmente considerada culpables y condenada a la pena de muerte, que se ejecutó y no conmutó, siendo la primera mujer condenada a la pena capital.

Es interesante la cinta, bien rodada, con una escenografía interesante, equilibrada y entretenida. Pero le falta algo. Tiene intriga, pasión, fuerza, y la historia para un no americano que conoce esa realidad desde muy lejos y no siempre bien es instructiva.

§ 2.765. Los héroes también lloran (George Seaton, 1956)

De Seaton me encantó "Espía por mandato" (1962), algo menos otras cosas: Sitiados (1950), Silencio de muerte (1963), 36 horas (1965) y Aeropuerto (1970).

Una historia de amor como mandan los cánones en un conflicto bélico. Con un William Holden, y una Deborah Kerr absolutamente exultantes, acompañados de una eficaz, como siempre, Thelma Ritter, en un papelazo impresionante, verdaderamente emotivo.

Me ha encantado la película. Naturalmente es para una época muy especial y un momento muy especial, pero tiene todo lo que una historia puede tener.

El planteamiento varonil el militar y la dulce viuda de guerra que, en realidad, no sabe por qué está allí. Es una combinación que puede salir fatal, pero es que con estos dos monstruos de la interpretación es difícil no construir una historia interesante. El tópico quiere facilitar la dulzura del marine, pero, a lo mejor, lo que se produce es el endurecimiento de la chica. Y en el amor también hay ese tipo de sentimientos.

Ella se enamora de su rudeza, de su seguridad, de su empaque. Él de lo que ella representa, de su ternura, de su belleza. Me parece un peliculón excelente. Me ha gustado mucho la música de Victor Young, que me recuerda a "La colina del adiós".