§ 3.181. El General murió al amanecer (Lewis Milestone, 1936)

 

Gary Cooper en toda su extensión, en toda su esplendidez, en toda su gallardía. Alto, varonil, con carisma, guapo a rabiar, nada amanerado y siempre predispuesto al bien.

Madeleine Carroll tan guapa como siempre. Comedida, no de esas bellezas radiantemente salvajes que vinieron luego, con un punto clásico y formal que la hace mucho más atractiva.

Una trama clásica, con fondo amoroso, de espías y traiciones en una China revolucionaria que aspira a su propia identidad dentro del proceso de descolonización que sufrió. Todo ello teñido de su deriva hacia el socialismo real y efectivo. 

El guión es de Clifford Odets, que como director firmó sólo dos películas: Sangre en primera página (1959) y Un corazón en peligro (1944), ambas interesantes, sin más. 

Gran director Milestone, del que he visto: La estrella del norte (1943); El corazón púrpura (1944); Un paseo bajo el Sol (1945),  El extraño amor de Martha Ivers (1946);  Arco del triunfo (1948),  Situación desesperada (1950) y La cuadrilla de los once (1960).

§ 3.180. Johnny Staccato (1959)

 

Serie de Televisión emitida entre septiembre de 1959 hasta marzo de 1960. Jazz, mucha música y un ambiente de bares, malas chicas y la fuerza del más fuerte que conforman un ambiente de bares (el Waldo, principalmente) mujeres alegres, alcohólicos en vía de reforma y toda un conjunto de mitos y tópicos sobre el jazz y sus interpretes.

La serie tiene 27 capítulos de 25 minutos. Multitud de directores dirigen los episodios: John Cassavetes, Robert B. Sinclair, Boris Sagal, Richard Whorf, John Brahm, Jim Hogan, Paul Henreid, Bernard Girard, Robert Parrish, y Joseph Pevney.

El inspirador musical el Elmer Bernstein, que aprovecha las introducciones, los parones y cambios de plano y de escena para introducir música de jazz a todo tren, desfilando por los diferentes capítulos muchos músicos clásicos del Jazz americano. 

Bien rodada, con multitud de tomas en escenarios naturales -trenes, calles, coches, bares- y con gente corriente haciendo su vida y, sobre todo, tomando copas. 

Interesante propuesta que veré a pequeñas dosis. Un par de capítulos cada vez.

§ 3.179. La escalera de Jacob (Adrian Lyne, 1990)

 

Recuerdos del pasado, vitalismo arruinado, emocionalidad dislocada, y un pasado para ser olvidado que, sin embargo, vuelve una y otra vez de manera recurrente. La vida actual no permite un respiro, y el acudimiento al pasado para poder encontrar algo de cordura y equilibrio se vuelve una aventura que no lleva a ninguna parte. 

Drama urbano con reminiscencias de un pasado atormentado. Consigue una cierta asfixia en el tratamiento de la locura del personaje, un agobio injustificado que no encuentra otras explicación que los demonios interiores que le atormentan. Inmiscuirse en su deriva sólo puede traer consecuencias nefastas. Y esa reflexión vale para las drogas, para el abuso del alcohol, para los pensamientos suicidas y para los problemas mentales.

Gran Tim Robbins, muy joven, quiero decir, más joven que ahora, obviamente. 

§ 3.178. Hombres de mañana (Frank Borzage, 1934)

 

Una película de niños, distinta, aparentemente sencilla, pero más profunda y difícil de lo que parece. Claramente antibelicista, sin llegar a las cotas de Tormenta Mortal, que es una obra de arte, sí pretende enunciar en el enfrentamiento infantil de las dos bandas una crítica a la guerra y al militarismo.

Las películas de niños son difíciles de rodar, de montarlas, de publicitarlas, de hacerles un seguimiento y de situarlas como grandes obras. Y esta es una película prácticamente protagonizada por niños. 

Blanco y negro directo, sin sombras, con mucha luz, bien rodada, planos centrales, sin virgüerías, pero eficaz y sentido. 

No conmueve, pero se deja ver, tiene un metraje muy contenido y es interesante para ir completando la filmografía de un grande.

Cuanto más cine veo, más atrás me voy para elegir a mis preferidas. 

§ 3.177. Era el comandante Callicut (Felix E. Feist, 1953)

 

Una película que bien podría haber filmado Raoul Walsh, por la temática, por el ritmo, incluso por los personajes. Un Western marino, con chica guapa y triángulo amoroso venido a menos pero que destila un fuego escondido que antes o después va a arder como ascuas.

Es una especie de historia sobre la construcción de Los Ángeles, un hombre del ejército pretende abortar la idea revolucionaria de unos secesionistas que pretenden imponer la esclavitud en ese territorio. El asunto central pivota sobre el control del agua en la zona. En eso recuerda a Chinatown, de Polansky.

Está bien rodada, tiene gracia, un buen guión y un Randolph Scott tan singular como siempre. No es un actor muy dotado, pero realmente funciona en pantalla. No es expresivo, y no creo que pudiera con papeles dramáticos más potentes, ni tampoco le veo en una historia de amor convencional, pero este tipo de papeles le van bien. Algo esterioripado, pero funciona.

§ 3.176. El espía negro (Michael Powell, 1939)

 

Pues es una película magnífica. Parece mentira que en 1939 se hicieran cintas de submarinos de esta calidad. Hay varias lecturas, pero los primeros minutos son verdaderamente espléndidos, y no llegas a saber qué ocurre, o quiénes son los buenos y quiénes los malos. Y  eso es una aliciente para su visionado. Más tarde la trama de espionaje sustituye a la militar, protagonizada por mujeres. Interesante. Más tarde se desvela toda la profundidad de la trama. De la tensión militar y el complot femenino se pasa a contar una historia de espías convencional.  Pero no se juzga, ni se trazan retablos sobrecargados de los personajes o sus actuaciones. Nada que ver con Los invasores, sólo de dos años después, que era  altamente propagandísticas. Esta es otra cosa. Además no se ubica en la IIGM sino en la IGM, una diferencia notable a la hora de plasmar la crítica moral a los propósitos bélicos de ambos bandos. 

Puede llegar a considerarse una joya escondida. Me ha gustado mucho.

No interviene como director Emeric Pressburger, pero sí como guionista. Supongo que las colaboraciones comenzaron de esa manera, para luego codirigir las cintas.

§ 3.175. Fata Morgana (Vicente Aranda, 1965)

 
Pues no sé. Realmente me ha costado saber de qué va la cosa. Una especie de distopía futurista cercana al apocalipsis zombie en una ciudad española (según dicen, Barcelona), en el que pululan personas solas por la calle que no se sabe a dónde van ni de dónde vienen.

No le he cogido la onda a la historia. Una cinta que fue un fracaso total en taquilla, perdiendo dinero y enterrando las posibilidades de progresión de su director. Pero parece que se repuso, porque Aranda tiene una filmografía excelente, con títulos magníficos. No es el caso de esta cinta. No se trata de que cuenta algo de manera diferente, es que, en realidad, no sé qué cuenta. Parece un ensayo, un discurso, un relato experimental sobre el deseo, las perversiones emocionales y sobre lo que quieras, porque nada tiene orden ni concierto. Una sucesión de imágenes sin demasiado sentido, sin concierto que no parece caminar hacia ningún sitio.
El reparto es Teresa Gimpera en el papel estelar, Marianne Benet, Marcos Martí, Antonio Ferrandis, Alberto Dalbés y el peculiar Antonio Casas (futbolista, y todoterreno del cine).